Die familiären Ähnlichkeiten zwischen Onkel & Neffe sind nicht zu übersehen, insbesondere die auffälligen Ohren sowie die auffälligen Pixelraster im Gesicht.
(Mittlerweile spielt der Neffe in der österreichischen Rugby-Nationalmannschaft, und hat unlängst die Matura mit Auszeichnung bestanden. Kinder, wie die Zeit vergeht ..)
Heute vor 143 Jahren, am 7. März 1876, erteilte das US-Patentamt Herrn Alexander Graham Bell ein Patent auf seine Erfindung, den sogenannten Telephonapparat. Seinerzeit wurde Herrn Bells Erfindung allerdings keine große Zukunft vorhergesagt: das Telephon, so las man in der Presse, werde sich in der Allgemeinheit voraussichtlich nicht durchsetzen, da es ohnehin genügend Botenjungen gebe, um Nachrichten zu übermitteln.
Am 29. April 1913 aber wurde von der Fa. Siemens & Halske in Spandau der Nummernschalter mit Fingerlochscheibe für den Selbstwählbetrieb zum Patent angemeldet, Abb. rechts: manche junge LeserInnen werden solcherlei antikes Artefakt in natura wahrscheinlich gar nimmer kennen. Damit begann das Zeitalter der Selbstwähltelefonie.
Drei Jahre zuvor waren die ersten Astronauten auf dem Mond gelandet, aber bis ins Jahr 1972 gehörte Neulengbach im schönen Wienerwald zu den letzten Sprengeln im österreichischen Post-Telefonnetz, welche auf den Anschluss an den Selbstwählverkehr warten mussten. Bis dahin hatten wir daheim ein schickes Kurbeltelefon ohne Wählscheibe, wie in Abb. links – noch Anfangs der 70er-Jahre, nicht gelogen. Wenn man jemanden anrufen wollte, musste man zuerst kurbeln, worauf sich das Fräulein vom Amt meldete. Der sagte man sodann die Nummer an, mit der man telefonieren wollte, und draufhin stöpselte sie die Verbindung zum gewünschten Teilnehmer durch. Wenn wir als Kinder beim Neulengbacher Postamt vorbeigingen, konnten wir durchs Fenster das Fräulein vom Amt mit ihren Kopfhörern sehen, wie sie da drinnen emsig am Klappenschrank herumstöpselte. (Kennen Sie die Szene aus den alten Lassie-Schwarzweißfilmen? ;)
Das allerletzte österreichische Fräulein vom Amt war indessen ein Mann, am 14. Dezember Anno 1972 stellte er in Karlstein/Thaya im Waldviertel die letzte Telefonverbindung durch manuelles Stöpseln her.
(Als ich mir unlängst ein neues Handy anschaffte und dem Verkäufer-Jungspund erzählte, dass mein erstes Handy noch eine Antenne zum rausziehen hatte, da schaute der mich an als käme ich geradewegs aus dem Kuriositätenkabinett. Das mit unserem Neulengbacher Kurbeltelefon aus der Prä-Wählscheiben-Ära hätte der mir bestimmt nicht geglaubt.)
Heute am 13. Februar ist übrigens der Welttag des Radios.
Früher erkannte man die lässigsten Typen immer daran, dass sie die längsten Autoradio-Antennen hatten:
Heute vor etlichen Jahrzehnten, am 3. Dezember Anno Neunzehnhundertschnee, fand in Neulengbach im schönen Wienerwald die Führerscheinprüfung statt, und nachtsüber hatte es einen Viertelmeter hoch geschneit. Also kriegten wir Prüflinge jeder eine Schneeschaufel in die Hand gedrückt und brachten den halben Vormittag damit zu, die Zufahrt zur Fahrschulgarage freizuschaufeln, derweil sich der von der Bezirkshauptmannschaft Sankt Pölten/Land angereiste Führerscheinprüfer im Gasthaus Schabschneider neben der Fahrschule bei einem Kännchen Glühwein aufwärmte.
Das Fahrschulmotorrad war damals eine R68er BMW mit Seitenwagen, wie auf diesem Bild: im Fußraum des Seitenwagens waren zusätzliches Kupplungs- und Fußbremspedal installiert, und darin saß der Fahrlehrer Herr Blüml im knöchellangen Ledermantel mit Fliegerhaube und Sturmbrille (wie Abb. rechts) und assistierte uns hilfreich, als wir mit klammen Fingern ohne Fingerspitzengefühl für Kupplungs- oder Bremshebel zwei Runden um den schneebedeckten Kirchenplatz kurvten.
Manche Fahrschüler wohnten weit auswärts in der Neulengbacher Umgegend und wurden von Herrn Fahrlehrer Blüml zur Fahrstunde von daheim abgeholt und hinterher wieder dort abgesetzt. Bei Schlechtwetter pflegte Herr Blüml das Beiwagenverdeck zuzuklappen und blieb darin sitzen, nachdem er den Fahrschüler daheim absteigen ließ und zuvor noch angewiesen hatte, (am Fußhebel links am Motorrad) den zweiten Gang einzuschalten: Kupplung und Fußbremse konnte er ja mit seinen Fahrlehrerpedalen betätigen, und zum Lenker mit Gasdrehgriff brauchte er nur mit der linken Hand beim Seitenfenster rauszugreifen. So geschah es nicht selten, wenn er mit röhrendem Motor im zweiten Gang zur Fahrschule heimwärts fuhr, dass sich entgegenkommenden Straßenverkehrsteilnehmern der im Bilde unten dargestellte Anblick bot – und wenn dann einer bei der Neulengbacher Gendarmerie aufgeregt Meldung erstattete, er habe grad ein fahrerloses Beiwagenmotorrad vorüberbrausen gesehen auf dem gar keiner draufsaß, dann wusste man dort Bescheid: Ah, der Blüml fahrt grad von der Fahrstund’ heim.
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(Beitrag zu Kollege Dominiks *.txt-Projekt: »Fingerspitzengefühl«)
Heute vor 112 Jahren wurde der Wiener Theater- und Fernsehschauspieler Guido Wieland (1906-1993) geboren.
Meine Oma selig weigerte sich zeitlebens, so neumodernes Zeugs wie einen Fernseher beim Namen zu nennen. Radio hören hieß für sie Radio hören, und fernsehen hieß Radio schauen.
Kollege Trithemius berichtet hier über seine Frau Großmutter und deren Radio, und dass die Menschen im Werbefernsehen stets attraktiver erscheinen als in der Wirklichkeit.
Meiner Oma aber bereitete das Fernsehen eine überaus enttäuschende Erfahrung. Sie war eine glühende Verehrerin von Guido Wieland gewesen, dessen schöne klangvolle Stimme sie lediglich aus ihrem Radio kannte und die ihr so gut gefiel, dass sie sich den dazugehörigen Sprecher als den denkbar attraktivsten Mann vorstellte: wer so wunderschön sprach, der musste in ihrer Vorstellung auch ein wunderschöner Mann sein.
Als sie ihn aber dann zum erstenmal im Fernsehen sah (in einer Werbesendung für Tiefkühlspinat, noch dazu), da war Guido Wieland ein relativ kleiner älterer Herr mit Brille und wenig Haaren, und meine Oma von seinem Aussehen maßlos enttäuscht – und somit das Idealbild, welches sie sich in ihrer Phantasie bis dahin von ihm ausgemalt hatte, ein für allemal ruiniert. Die Schuld für ihre bittere Enttäuschung schrieb sie dem Fernsehen zu, und fällte ihr kategorisches Urteil:
Gordon Lightfoot feiert heute seinen 80. Geburtstag, na sowas. In den Neunzehnhundertachtziger-Jahren war er auf dem besten Weg, sich ins Nirvana zu saufen, hab gar nicht gewusst dass der noch am Leben ist. Alkohol konserviert anscheinend tatsächlich. (Lightfoot ist übrigens kein Künstlername, der heißt wirklich so.)
.. war sein bekanntester Hit, Anfang Siebziger. Hört man zuweilen noch, als Instrumentalversion degradiert zu Kaufhaus-Hintergrundmusik oder auf Tankstellen-Klos.
Was für eine Schnulze – fast peinlich zugeben zu müssen, dass man als junger Spund mal sämtliche Gordon Lightfoot-Platten im Regal hatte. Hab mir seinerzeit sogar extra einen Goldfisch zugelegt um ihn »If You Could Read My Mind« zu nennen: weil ich fand der Songtitel wär ein so origineller Name für einen Goldfisch, dass es unbedingt einen geben müsse der so heißt.
Heute vor 82 Jahren kam Shirley Goodman (1936-2005) zur Welt, in New Orleans. Sie begann ihre Karriere als Rhythm & Blues-Sängerin, aber 1975 legte sie mit einer Studioband als Shirley & Company den ersten weltweiten Hit im Disco-Sound auf, und in diesem Jahr gab es zwischen Nashville und Podersdorf am Neusiedlersee keine Disco und keinen Wurlitzer, wo die Nummer nicht rauf und runter gespielt wurde.
Wer damals schon im discofähigen Alter war, erinnert sich bestimmt noch dran:
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(Background-Vocalist Jesús Álvarez, der auf dem Track so hingebungsvoll draufloskräht, änderte übrigens später seinen Vornamen auf Jason und wurde Pastor einer christlichen Erweckungssekte.)
.. aus der Reihe: »Dinge die man einmal besaß, um die einem heute nimmer leid ist« *)
Vor einigen drei Jahrzehnten besaß ich mal eine 1985er GILERA 250 NGR. Der Rotax Eintopf-Zweitakter brachte aus lediglich einem Viertelliter Hubraum immerhin 35 PS hervor, was ihr bei kaum 140 Kilo Trockengewicht eine äußerst beeindruckende Beschleunigung verschaffte: die zischte ab wie eine Rakete.
Nach zwei Saisonen aber wars mit meiner Liebe zu der temperamentvollen Italienerin vorbei: extravaganterweise war die Drehschieberplatte zur Einlassventilsteuerung (ein sensibler Teil, häufig aus hochfestem Material wie Keramik oder Carbon) an der 250er-Gilera aus Aluminium, so batzweich wie Pasta al dente. Nachdem ich den Drehschieber binnen Zweijahresfrist dreimal austauschen und zuletzt dafür gar bis Udine fahren musste, weil der Ersatzteil in Österreich nimmer zu kriegen war, trennte ich mich von meiner italienischen Zweitakt-Primadonna wieder, indem ich sie einem Bekannten verscherbelte den ich nicht besonders gut leiden konnte. Sollte der sich weiterhin mit ihren Allüren abfretten, ciao bella.
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*) (weil hieramts letzthin grad von »Zwiebackfräsen« die Rede war:)
Newark in New Jersey ist die Stadt in den USA, welche im Verhältnis zur Einwohnerzahl die meisten weltbekannten Künstler hervorgebracht hat.
Gloria Gaynor hat heute Geburtstag, die Queen des Disco-Sounds in den 1970ern. Auch sie stammt aus Newark.
Wer damals in der Disco war, der hat den Klassiker von 1975 noch heute im Ohr:
Heute vor 157 Jahren wurde die Eisenbahnstrecke von Wien nach Salzburg/Reichsgrenze feierlich dem Verkehr übergeben.
Proteste und Lobby-Interessen für & wider einen Bahnhofsbau gab es schon lange vor Stuttgart 21, in Neulengbach an der Westbahn etwa schon seinerzeit unterm Kaiser.
Warum beim Bau der Westbahn durch die k.k. privilegierte Kaiserin-Elisabeth-Eisenbahngesellschaft der Neulengbacher Bahnhof nicht in Neulengbach errichtet wurde, obwohl die Strecke direkt durch den Ort führt, sondern weit außerhalb auf einem Acker mitten in der Pampa, lässt sich heute nimmer feststellen. Am 12. August Anno 1860 wurde die Strecke Wien–Salzburg eröffnet, und fast ein Vierteljahrhundert lang rauschten die Züge durch Neulengbach hindurch und blieben erst kilometerweit dahinter stehen. Und ebenso lang pilgerten die Neulengbacher Honoratioren nach Wien zum Kaiser und antichambrierten zugunsten der nachträglichen Errichtung einer Haltestelle im Ortszentrum, und die Interessenvertretung der Neulengbacher Lohnfuhrwerker tat desgleichen, um dies zu verhindern: dass der Bahnhof so weit außerhalb lag, machte den erforderlichen Shuttle-Verkehr für die Fuhrwerkerlobby zu einem höchlichst einträglichen Geschäft. Anno 1882 wurde schließlich eine Haltestelle Neulengbach-Markt im Ortszentrum errichtet, nachdem es bis dahin zu eifrigen Auseinandersetzungen und Zerwürfnissen zwischen den Interessenparteien gekommen war.
Wasserwerfer kamen dazumals noch keine zum Einsatz, die wurden erst später erfunden.
Im Kommentar zu einem Beitrag für sein Erzählprojekt »Die Läden meiner Kindheit. Ein literarischer Ausflug in eine versunkene Alltagskultur« bemerkte Kollege Trithemius die zuweilen kurios anmutenden Berufsbezeichnungen aus der ostmittelbairischen Umgangssprache, eine solche ist auch der Pepihacker:
Neben dem Branntweiner Ondra in der Neulengbacher Wienerstraße hatte der Rossfleischhacker Sturzeis sein Geschäft. Zufällig findet sich bei Kollegin Joulupukki eine Aufnahme zweier solcher Geschäfte in der nämlichen Konstellation:
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In den Nachkriegsjahrzehnten gab es zahlreiche Pferdefleischhacker, in Ostösterreich Pepihacker genannt. Die Bezeichnung kam wahrscheinlich daher, weil aus Schweif und Mähnen der geschlachteten Tiere neben Rosshaarmatratzen und Polsterfüllungen auch kostengünstige Perücken oder Toupets (österr.: “Pepi“) hergestellt wurden. Bemerkenswert, dass der Pepihacker auch Gigerer genannt wurde – ebenso wie die Pferde, welche ihm zur Verarbeitung zugeführt wurden. Als Gigerer wurde also das zur Schlachtung bestimmte Tier, gleichzeitig aber auch der Schlachter selber so bezeichnet.
Beim Rossfleischhacker Sturzeis kauften wir nicht ein, da mein Vater Holzkaufmann war und von den Bauern und Waldeigentümern, die er beruflich besuchte, häufig Schlacht- oder Wildfleisch heimbrachte. Aber zum Namenstag kriegten wir als Kinder 2 Schilling und durften uns was drum kaufen, und ich lief damit zum Sturzeis in die Wienerstraße und kaufte mir statt Naschkram eine Leberkässemmel. Erst wenn Du einmal einen heißen, dampfenden Rossleberkäs direkt aus dem Backofen vom Pepihacker gegessen hast, weißt Du was eine Delikatesse ist.
Heutzutage werden in Österreich jährlich nur mehr wenige hundert Pferde geschlachtet und das selten gewordene Pferdefleisch, ehemals als Arme-Leute-Essen geringgeachtet, als Spezialität verkauft.
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(Kollege KrassNick hat hieramts mal einen launigen Vers über den Pepihacker vulgo Gigerer gereimt:)
(© mit freundl. Genehmigung M. Krassnig)
Ein Beitrag zum nostalgischen Erzählprojekt, welches Kollege Trithemius in seinem Teestübchen ausgerufen hat: »Die Läden meiner Kindheit. Ein literarischer Ausflug in eine versunkene Alltagskultur«
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Branntweiner, vulgo Brandineser, gab es ehemals in Wien an jeder zweiten Ecke, heutzutags gibts nur mehr ganz wenige, die letzten werden bald ausgestorben sein. Die Branntweinschenken nannten sich hochtrabend »Tee ū. Likörstube«, die Ausschanklizenz zur Branntweiner-Konzession war ursprünglich auf (auch selber hergestellte) Spirituosen beschränkt: offenes Bier & Wein durften nicht ausgeschenkt, warme Speisen keine angeboten werden.
Jeder Branntweiner hatte die gleiche Vitrine mit dem gleichen Standardsortiment auf der Budel stehen: ein hundertjähriges hartgekochtes Ei, ein Packerl Manner-Schnitten, eine Dose Sardellenringerl. Keiner bestellte jemals das harte Ei oder die Sardellenringerl, wahrscheinlich übernahm es jeder Branntweiner mit der Geschäftsausstattung vom jeweiligen Vorgänger und der letzte nimmts ins Grab mit.
Eine populäre Wiener Branntweinstube führte seinerzeit auch »Der starke Pepi« Steinbach, ehemals vielfacher Weltrekordmeister im Gewichtheben.
Auch in Neulengbach gab es früher einen Branntweiner, den Ondra in der Wienerstraße an der Hechtlbrücke. Schräg visàvis lag (und liegt freilich immer noch dort;) der Neulengbacher Friedhof, und morgens pflegten u.a. der Totengraber und seine Gehilfen in ihren schwarzen Kitteln und Gummistiefeln beim Ondra einzukehren um sich für ihr Tagwerk zu stärken, und mittags und abends wiederum um ihr tagsüber einvernahmtes Trinkgeld hinzutragen.
Als Kindern wurde uns manchmal, wenn unerwartet Besuch kam, aufgetragen Sodawasser zu holen. Die Erwachsenen spritzten ihren Wein damit, und auch die Kinder kriegten zu solchen Anlässen ihr Himbeerwasser mit Soda, was es für gewöhnlich nur mit Leitungswasser gab. Mit peinlicher Achtsamkeit, sie nicht fallen zu lassen, trugen wir die Siphonflasche aus Glas (Abb. rechts) über die Hechtlbrücke, um sie drüben beim Ondra gegen eine gefüllte einzutauschen. (Mittlerweile wurden Häuser samt Geschäftslokalen dort planiert und eine breite Schneise für die Durchzugsstraße quer durch den Ortskern geschlagen, wo der Hauptverkehr unablässig vorüberbrettert – heute fiele es gewiss keinen Eltern mehr ein, kleine Knirpse mutterseelenallein loszuschicken und sie unbegleitet überqueren zu lassen.)
Das Pfand für die Sodawasserflasche kostete 2 Schilling, der Aufpreis für eine gefüllte 50 Groschen: die Leerflasche war somit wesentlich kostbarer als der Inhalt, daher unsere gebotene Vorsicht beim hin- und heimtragen.
Die teils recht illustren Typen, welche beim Branntweiner Ondra als Stammpublikum verkehrten, stellten für uns Kinder stets ein Faszinosum dar, und öfters spendierte uns einer von denen in schnapsseliger Spenderlaune eine der hundertjährigen, unter der Stanniolfolie längst weißlich angelaufenen kleinen Bensdorp-Schokoladen, welche in der mit Lurchfilz (© Kollegin Etosha) patinierten Vitrine auf der Schankbudel auslagen.
Kollege Trithemius ruft in seinem Teestübchen zu einem Erzählprojekt auf: »Die Läden meiner Kindheit. Ein literarischer Ausflug in eine versunkene Alltagskultur«.
Da man auch hieramts gern der sentimentalen Nostalgie anheimzuhängen pflegt, ein Beitrag dazu:
Als Kinder wurden wir in den Sechzigerjahren von der Mutter zum Milchholen geschickt: mit den abgezählten Schilling und Groschen in der einen und der Milchkanne, welche es dazumals in jedem Haushalt eine gab (Abb. rechts), in der andern Kinderhand stiefelten wir los, um sie auffüllen zu lassen.
Milchgreißlerei und Fischhandlung in Neulengbach teilten sich, in kurioser Allianz, ein gemeinsames Geschäftslokal in der Wienerstraße: eine Ladenhälfte war der Milchverkauf, und gegenüber stand hinter seiner Budel der Fischhandler Herr Rothwangl, der eine Gummischürze umgebunden hatte und ein Kopftuch wie ein Pirat. Aufgrund der divergenten Feilgebote innerhalb nämlicher Geschäftslokalität war diese von einer einzigartigen Geruchsmischkulanz, sozusagen einem olfaktorischen Cuvée, durchweht.
Der Milchgreißler hieß Herr Böswarth, er war verwitwet und unserer kindlichen Einschätzung gemäß mindestens hundert Jahre alt. Stets trug er einen kakaobraunen Arbeitskittel und als Kopfbedeckung einen abgetragenen, oben zu einem Dutt verknotenen Nylon-Damenstrumpf, welchen gewiss seine verblichene Gattin ihm hinterlassen hatte. Wozu er die extravagante Strumpfhaube aufhatte, ahnten wir Kinder freilich nicht: vermutlich diente sie als hygienische Maßnahme, damit während seiner Abfüllmanipulationen kein unversehens herabfallendes Kopfhaar in die zu verkaufende Milch geriet.
Milchgreißler gibts heutzutags schon lang keine mehr. Wo in den Sechzigerjahren Herrn Böswarths Milchgreißlerei nebst Herrn Rothwangls Fischhandlung war, befindet sich heute ein Nagelstudio.
Der überaus kalte und anhaltende Winter 1906/07 führte dazumals zu einer besonders ertragreichen Eisernte, hier liest man darüber:
Das Eis wurde in großen Blöcken aus den vielerorts dafür angelegten Eisteichen gesägt, unter Sagscharten oder Strohdämmung zur Kälteisolierung in Kellerhallen eingelagert und in der warmen Jahreszeit zur Bierkühlung verwendet. In guten Eiskellern konnte sich das Eis oft bis zur folgenden Kältesaison halten. Um die Jahrhundertwende wurde auch mit der industriellen Eiserzeugung begonnen. Als Kinder sahen wir noch in den 60er-Jahren öfters den Eismann, wenn er Haushalte und Gastwirtschaften mit Blockeis für die Eiskästen belieferte. Häufig wird der Kühlschrank in der Umgangssprache heute noch Eiskasten genannt. Zahlreiche Straßen- & Flurnamen erinnern allenthalben an die seinerzeitigen Eisteiche. Auch in Neulengbach gab es einen ehemaligen Eisteich, früher konnten wir dort im Winter Eislaufen, später wurde er trockengelegt und diente als Fußballwiese.
Kollege Heinrichs Text gab den Anlass, sich mit vom Aussterben bedrohten Wörtern für ebensolche Kleidungsstücke zu befassen.
Erinnert sich noch wer an die Klothhosen aus der Turnstunde? Die schwarzen Turnhosen mit dem unvermeidlich ausgeleierten Einziehgummi, aus Kloth, einem billigen dünnen Baumwolltextil (von engl. cloth = [Tuch-]Stoff, die Bezeichnung clothes für Bekleidung leitet sich davon her), die seinerzeit in Kombination mit Feinripp-Ruderleiberl und solchen Turnpatschen die Standardadjustierung im Turnunterricht waren, als der noch Leibeserziehung hieß.
Einige der Bauernkinder, mit denen wir zur Volksschule gingen, trugen die aber ständig, zur Turnstunde ließen sie einfach ihre Hosen runter und zogen sie danach wieder über die Klothhosen an. Sie trugen die schwarzen Klothhosen traditionell als Untergatti (österr. für Unterhose, vermutlich von ung. gatya=Hose), sommers anstelle kurzer Hosen ohne was darüber. Jene bauernkinderlichen Klothhosen pflegten, so wurde gemunkelt, grundsätzlich niemals gewechselt, sondern lediglich bisweilen gewendet zu werden, was ihnen im Lauf der Saison beidseitig eine rustikale Patina verlieh.
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Da fällt mir überdies der zünftige Bauernschwank mit der Unterhose ein:
Ein Bauer fährt in die Stadt, um sich eine gute Hose zu kaufen. Als er seine Hose auszieht, um die neue anzuprobieren, bemerkt der Verkäufer, dass er darunter keine Unterhose anhat. Ob er nicht eine kaufen wolle, rät er dem Bauern, aber der kennt sowas nicht: Unterhose? fragt er, wofür solle sowas gut sein. Der Verkäufer erklärt ihm, so eine Unterhose trage man weil sie erstens warm sei, und zweitens wäre das eben hygienisch. Der Bauer lässt sich überreden, er kauft eine und behält sie gleich an.
Als er heimfährt, überkommt ihn die Notdurft, hinterm Gebüsch lässt er die Hose runter und hockt sich hin, um sein Geschäft zu verrichten. Als er fertig ist und hinter sich blickt, von seinem verrichteten Geschäft aber nichts zu erblicken ist, da fällt ihm die Unterhose ein und er denkt sich beeindruckt: Allerhand, des is wirklich hygienisch.
Und als er aufsteht und seine Hose wieder hochgezogen hat, stellt er überrascht mit Behagen fest: Und warm is fei a!
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(Beitrag zum alphabetischen Schreibprojekt von Kollege Wortmischer.)
Kollege Heinrich schreibt hier über vom Aussterben bedrohte Wörter, namentlich für ein dem Aussterben anheimgefallenes Bekleidungsstück.
Ein solches ist u.a. auch die im Österreichischen so genannte Kombinesch [mit Betonung auf dem e, »Kombinähsch«].
Als Kinder wohnten wir in einem Mehrparteienhaus. Im Garten stand eine Klopfstange, es gab nur einen gemeinschaftlichen Teppichpracker im Haus, den sich die Mietparteien jeweils untereinander ausliehen. Besagter Teppichpracker fand im Bedarfsfall auch Verwendung zur Maßregelung unartiger Kinder, je nach Schwere des Vergehens wurde damit dem minderjährigen Delinquenten in mütterlicher Strenge eine zuvor festgelegte Anzahl von Schlägen auf den Hintern verabreicht. Dies tat nicht allzusehr weh und war nicht weiter schlimm, sondern entsprach halt den traditionellen Gepflogenheiten landläufiger Kindererziehung.
Schlimm für uns Kinder war hingegen die damit einhergehende Demütigung, wenn sich der Teppichpracker grad in Verwahrung durch andere Hausparteien befand und wir geschickt wurden, ihn auszuleihen: freilich wussten die stets, welcher Verwendungszweck diesem also zugedacht war, wenn wir mit dem Ansuchen um Herausgabe desselben auf der Matte standen obwohl draußen augenscheinlich kein Teppich über der Klopfstange hing. »Was hast’n leicht angestellt?« prackte die unausweichliche Frage erbarmungslos auf den kleinen Sünder hernieder, und darauf Antwort geben zu müssen empfanden wir als über die Maßen schmachvoll. Der noch zu erwartenden körperlichen Züchtigung kam in solchen Momenten nur mehr geringe Bedeutung zu.
Jetzt aber zum Thema: einmal hatte ich irgendwas angestellt und wurde zum Teppichprackerholen zu Tante Jetta geschickt, einer Frauensperson in mittleren Lebensjahren, welche unter uns wohnte und zwar keine Tante war, aber von uns so genannt wurde. Tante Jetta pflegte zur warmen Jahreszeit in Haus und Garten ganz ungeniert lediglich in Kombinesch bekleidet zugange zu sein, kein ungewohnter Anblick. Als ich damals aber bei ihr anläutete, da hörte ich von drinnen »Momenterl, ich muss mir erst was anziehen,« und als sie die Tür öffnete, da hatte sie einen Büstenhalter angezogen, nämlich über der Kombinesch, die hatte sie darunter an. Nun habe ich von jenem bizarren Anblick dazumals durchaus keine Kindheitsneurose oder gar Trauma abgekriegt, aber unvergessen ist er mir geblieben: Tante Jetta, wie sie ihren Büstenhalter sozusagen als Oberbekleidung über der Kombinesch trug – wogegen ich mich an ihr Gesicht kaum mehr erinnere.
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(Beitrag zum alphabetischen Schreibprojekt von Kollege Wortmischer.)
Heute vor 69 Jahren kam in Glasgow/Schottland der gleichermaßen brillante wie notorisch erfolglose Musiker Al Stewart zur Welt, heutzutags kennt den wahrscheinlich eh kaum mehr einer. Damals aber, Ende 70er-Jahre, als wir mit einem Schlafsack, einer Zahnbürste und ein paar hundert Schilling in der Tasche über den Landweg quer durch Iran, Afghanistan, Pakistan ins gelobte Land Indien trampten und uns wie die Könige der Welt fühlten, damals hörten wir ständig den Song:
On the Border. Ich werd heut noch sentimental, wenn ich den Song wieder höre – weil er der Soundtrack zu unserm damaligen Lebensgefühl war. Als wir Grenzen noch mit einer Unbefangenheit überschritten, die uns längst abhanden gekommen ist.
Heute vor 68 Jahren wurde Don McLean geboren, der Balladen-Softie der 70er-Jahre mit seinen unvergesslichen Paarungs tanz-Klassikern (dazumals “Lamourhatscher“ genannt ;)
Was der rätselhafte Text von American Pie zu bedeuten habe, seinem erfolgreichsten & bis heute zig-fach gecoverten Millionenhit, wurde McLean gefragt, und antwortete: »Er bedeutet, dass ich nie mehr zu arbeiten brauche.«
Missis Dione LaRue hat heute Geburtstag, besser bekannt als Dee Dee Sharp. Geboren in Philadelphia, wurde sie eine der markantesten Interpretinnen des Phillysound in den 70ern. Erinnern Sie sich noch an den guten alten Phillysound? Ist auch schon wieder bissel länger her:
Heute vor 108 Jahren fand das erste Slalomrennen der Schigeschichte statt, nämlich am Muckenkogel bei Lilienfeld, Niederösterreich. Veranstalter war Herr Mathias Zdarsky, Erfinder der sogenannten »Lilienfelder Skilauf-Technik« und damit des alpinen Schilaufs.
Hätten Sie gewusst, dass der alpine Schisport im schönen Traisental, mitten im niederösterreichischen Mostviertel erfunden wurde?
Lilienfeld wurde im folgenden zu einem beliebten Wintersportgebiet, als Kinder fuhren wir im Winter sonntags mit den Eltern häufig zum Schifahren auf den Muckenkogel.
Lady Shirley Bassey, Dame Commander of the British Empire, hat heute Geburtstag. Schau mer mal, was wir in der Schallplattenkiste finden – da hätten wir eine von 1973, seinerzeit ein riesen Hit, als mancher Leser-Opa hieramts noch ein Milchbubi war und manche junge Leserin erst ein Glitzern in den Augen ihres Vaters:
Heute vor 85 Jahren kam in Chicago der Soulsänger Lou Rawls (1933-2006) zur Welt, sein unverwechselbares Timbre wurde beschrieben als »sweet as sugar, soft as velvet, strong as steel, smooth as butter«.
Seinen Klassiker von 1977 hört man noch heutzutags zuweilen im Rundfunk, und wer Österreichisch spricht und dazumals schon alt genug war um in die Disco zu gehen und dem engen Paartanz zu frönen, der weiß auch noch was ein »Lamourhatscher« ist:
Mein Vater kam als junger Spund nach Österreich und arbeitete als Lehrling in einem Sägewerk. Jeden Montagmorgen wurde in der Küche der Arbeiterunterkunft ein riesen Topf Malzkaffee zubereitet, der die ganze Woche über auf dem Herd stehenblieb und täglich neu aufgewärmt wurde, aus dem sich die Arbeiter mit einem Schöpflöffel ihre Häferl anfüllten. Einer der Arbeiter besaß einen Käfigvogel namens Pepi, der nach Joseph Goebbels benannt war, weil er seinen Schnabel immer so weit aufriss. Eines Montags war der Pepi aus seinem Käfig ausgeflogen und blieb verschwunden. Erst als gegen Ende der Woche der Malzkaffee am Herd zur Neige ging, fischte einer mit dem Schöpflöffel den toten Pepi aus dem Kaffeetopf, worin er sich seit Montag befunden hatte.
(Tipp für Fotografen: Familienfotos von Minderjährigen mit einheitlich verdrossenem Gesichtsausdruck gelingen zuverlässig, indem man ihnen einschärft: »Und jetzt alle mal fürs Foto lachen.«)
Am Samstagabend vor 50 Jahren setzt die Mutter den großen Wäschetopf mit Wasser auf den Herd. Das Backrohr steht offen, damit es in der Küche warm wird. Wenn das Wasser heiß ist, wird die Volksbadewanne aus der Abstellkammer hervorgeholt und in der Küche aufgestellt:
Wenn die Kinder in der Wanne zu hohe Wellen machen, gibts ein Gepritschel auf dem Küchenboden und Ärger mit der Mutter.
Mein Vater war früher ein ausgesprochen fescher Kampel, ein humorvoller, großherziger und überaus fleißiger & anständiger Mensch. Leider starb er früh und lernte seine Enkelkinder nimmer kennen, er wäre bestimmt ein fabelhafter Opa gewesen.
Wie mein Vater damals in den Fuffziger-Jahren meine Mutter kennenlernte: meine Mutter war in Hart am Kohlreith in der Einschicht daheim, eine Stunde Fußmarsch von Neulengbach im Wienerwald den Berg hinauf. Im Winter schulterte mein Vater seine Schi und marschierte zum Schifahren auf den Kohlreithberg, als er vor sich eine junge weibliche Person erblickte, die sich mit einem offenkundig ungeheuer schweren Koffer durch den Neuschnee plagte. Meine Mutter hatte sich von ihrem ersten selbstverdienten Geld eine Singer-Nähmaschine gekauft, ein elendsschweres gusseisernes Trumm, und schleppte sie grad heim. Mein Vater holt sie ein und geht eine Zeitlang neben ihr und hört ihr beim Schnaufen zu, bis er schließlich fragt: »Ist der Koffer wirklich so schwer, oder tun Sie nur so?« – »Probieren S’ doch selber!« schnauft ihn meine Mutter wütend an, und mein Vater schnappt ihren schweren Nähmaschinenkoffer und schleppt ihn, seine Schi auf der andern Schulter, hinauf bis nach Hart am Kohlreith, wo er zuletzt selber vor Erschöpfung schnauft. Als er wieder zu Atem gekommen ist, verabreden sie sich zu einem Wiedersehen.
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(*.txt-Projekt von Kollege Dominik)
.. aus der Reihe: “Dinge die man einmal besaß, um die einem heute noch leid ist“ (III)
Als Sporttourer ist die legendäre BMW K 1100 RS bis heute unübertroffen: liegender Reihen-Vierzylinder-16-Ventil-Einspritzer (»fliegender Ziegelstein«*), Trockengewicht 250 kg, ungedrosselt an die 120 PS, Beschleunigung von 0 auf 100 km/h in 3,6 sek., ABS serienmäßig, verstellbares Sportfederbein nachgerüstet. (Zum Pizzaausliefern allerdings bissel übermotorisiert.)
Meine Tochter fuhr leidenschaftlich gern mit, und als sie einmal einen dieser Goldwing-Typen sah, der den Straßenverkehr mit seiner Bord-Stereoanlage aufmischte, fragte sie: »Wieso haben wir kein Radio am Motorrad. Und CD-Player.« – Na weil das grober Unfug ist, sag ich, selber hört man unterm Helm von der Musik eh nix und dem Rest der Welt geht man damit auf die Nerven. Aber: Kindes Wunsch ist Vater Befehl, also installierte ich im Topcase eine Radio-CD-Anlage mit einem Satz 30-Watt-Boxen und meterlanger Antenne, und fortan wurde die Welt mit Fräulein Tochters Lieblings-CDs beschallt, wenn sie mitfuhr.
Bedauerlicherweise schoss mich eines Morgens ein unachtsamer Autofahrer von rücklings ab, als ich grad vor einer roten Ampel stand, was mich auf seiner Kühlerhaube landen ließ und meine schöne BMW unter einem Autobus der Linie 13A, welcher von rechts kam und grad grün hatte. Eine herzhafte Steißbeinprellung bescherte mir zwar eine Woche auf dem Bauch schlafen und im Stehen essen sowie ein saftiges Schmerzensgeld von der Versicherung, aber die BMW erwischte es leider schlimmer, die war hin. Der Anprall war so heftig gewesen, dass die Hinterradfelge und sogar die Kardanwelle verbogen waren, und der Vorderradgabel hatte der Bus den Rest besorgt. Das Ende einer Legende, um das gute Stück ist mir heute noch leid.
.. gehört sich ja schließlich für eine anständige Brieftasche, nichtwahr, und für ein anständiges Blog.
Sieht die Trafikantin gestern beim Zahlen das Kinderfoto in meiner Brieftasche, und sagt: “Ihre Tochter? Mei, ist die lieb. Kann ichs sehen?“ – Stolzer Papa hält Brieftaschenfoto unter Trafikantinnennase, sie fragt: “Wie alt ist sie denn?“
“Zweiundzwanzig,“ sag ich – und sie: “Schon bissel älteres Foto.“
Äh, stimmt eigentlich, schon länger nimmer upgedatet. Da sieht man, wie lang ich die Brieftasche schon hab.
.. aus der Reihe: “Dinge die man einmal besaß, um die einem heute noch leid ist“ (II)
Anfangs 80er-Jahre besaß ich einen halbakustischen E-Bass, ein undefinierbares Fabrikat mit klassischen F-Löchern und schicker Sunburst-Lackierung. Der Hals war verzogen, und ich ersetzte ihn durch einen neuen Ibanez-Hals, den ich zurechtfeilte und in den Korpus einpasste. Ein Unikat von erlesener Schönheit, und nahezu unspielbar.
Wir waren eine eher unbedeutende Kellerband, aber immerhin verschaffte uns eine Agentin eine zweiwöchige Tournee mit zehn Auftritten in der Schweiz, und ein Konzert in der Zürcher Roten Fabrik kriegte sogar hervorragende Kritiken in der Lokalpresse. Ich war damals zum erstenmal in der Schweiz und stellte überrascht fest, dass die Schweizer uns offenbar für eine Art exotische Hinterwäldler hielten und ihrerseits überrascht waren, dass den Österreichern bereits der elektrische Strom bekannt war und wir mit Elektro-Instrumenten Musik machten.
Kurz danach ruinierte ich mir einen Nerv am Handgelenk und konnte deswegen nimmer spielen. Der E-Bass verstaubte über die Jahre in einer Ecke, und irgendwann verscherbelte ich ihn samt Steelphon-Röhrenverstärker zum Liebhaberpreis. Heute ist mir um das schöne alte Stück leid, wenn ichs noch hätte, würde ich es an der Wohnzimmerwand überm Sofa aufhängen.
.. aus der Reihe: “Dinge die man einmal besaß, um die einem heute noch leid ist“ (I)
Gestern sah ich wieder so ein Schweden-Möbel fahren, noch mit original schwarzen Kennzeichentafeln, in alter Grandezza. Erich Honecker hatte so einen (mit Velourssitzen), und genauso einen hatte ich auch mal, aber mit Ledersitzen:
Volvo 764 GLE Bj.’82 (2,8 l Sechszylinder-Einspritzer 156 PS, Direktionsfahrzeug chauffeurgepflegt, Kilometerstand 180.000) – Auto gesehen und gekauft, ein echter Glückstreffer: 1988 angeschafft um 60.000,- Schilling und weitere 100.000 Kilometer damit zurückgelegt, ohne Probleme. Fünf Jahre später Frontalschaden, abgeschossen von juvenilem Golf GTI-Piloten – Schadenssumme überstieg Zeitwert, somit leider als Totalschaden zu bewerten. Was für ein Jammer. Um das Auto ist mir heute noch leid.
(Sitze & Rückbank aus noblem schwedischen Rindsleder kriegten unten Sockelgestelle drangeschweißt und stehen bis heute bei meinem Schwager im Wohnzimmer als Sitzgarnitur. Die 15-Zoll-Alufelgen hab ich noch immer im Keller liegen.)
